Escribir de la vida | José Pulido
Ahí estaba con la cara hacia el cuaderno como si me viera en un pozo, en un río. Tenía que escribir mi propio libro para tener uno. No se trataba de ir a comprar un libro sino de tener uno de verdad propio. Pero ¿de qué iba a escribir? Siempre escuché que lo mejor era …...
La noche no tiene tiempo | Rowena Hill
Villa Ranchetti Esta noche se han abierto los pliegues del tiempo,se yerguen cipreses y olivos en una claridad oscura,la pendiente del cerro es hermosacomo hace medio siglo, pero mi juventudes ahora y mi vejez y siemprey el espacio de la noche no tiene tiempo.Si yo pudiera hablar, si pudiera deciralgo verdadero, tendría el sellode...
El escapista | Federico Vegas
Gustavo Gaffigan era hijo de gringo con venezolana y estudiaba conmigo en el San Agustín de El Marqués. Era bueno en deportes por lo robusto y ha podido llegar a ser un “grandes ligas” si se hubiera conformado con ser cátcher, pero era torpe en el trato y muy dado a las obsesiones. Hablaba español …...
IO | Ednodio Quintero
Yo medraba en una luminosa ciudad de Europa donde había ido a parar gracias a una generosa beca que me permitía llevar una existencia regalada. Pasaba horas enteras en un café de artistas y vagos como yo, visitaba museos, me aburría viendo películas porno, me entretenía en las carreras de galgos apostando a las perras …...
